23 сентября 2021
Каракåл

Ох! Ты, верно, читаешь мысли.
Что, в общем-то, не мудрено
Для той, кто вьёт на веретено
Нить из тополиного пуха,
Из того, что едва касается слуха,
Из того, что касаясь зрачка, зачинает блюз,
Вплетая искорки ультралюстр
Путаной нервной кудели.

Глаза твои в воду мою глядели —
Сейчас мне на самом деле
В темя стучит вопрос:

Где таится жизнь,
когда я перестаю ощущать себя живым?

Когда из мечт ускользает снитч,
Мудрость выцветает из притч,
И день за днём — как за кирпичом кирпич,
Где таится во мне жизнь,
когда я перестаю ощущать себя живым?

И вот я стал наблюдать,
Ходить и глядеть,
Дышать.
И когда я не знаю, каким будет следующий шаг,
И будет ли шаг, или я внезапно замру,
Когда отпускаю игру,
Что я что-то знаю,
Что я что-то значу,
И должен жить так, а не иначе;
Немедленность пользы, уверенность позы…
Роняю лицо, что стало серьёзным.
Когда я танцую легко и нелепо —
Отвязный скелет, убежавший из склепа,
То обнаруживаю, что каждая из миллионов,
миллиардов моих клеток
Наполнена жизнью, и нет у меня ничего своего —
Весь я, целиком, принадлежу ей.
И цвет её — цвет сукровицы из свежих ссадин,
Цвет её — цвет неба, вся акварель за день,
Первым лучом разбавленный космос.
Звук её — ошеломлённый возглас.

О, свобода заканчивать речь на вопросе!
Куда призывает в полёт твоя осень?