11 мая 2021
Калахãри

каждый раз, прикасаясь к облаку,
я думаю о любви.
как дыхание земли и взгляд распахнутый неба его сотворили
и вылепили.
если тело мое облако,
если тело мое вода,
на какой тогда тверди и чем нацарапать мне все мои никогда?
я пишу карандашиком, остро заточенным,
ставлю отметины когтем
на том что через секунду прольется, распустится
станет свободным —
потечет, разольется рекой, стремниной
воплотится в берег
воплотится в глину,
напоит в полуденный раскаленный жар
расколется —
и потечет снова
потоком вновь узнанным, безымянным
ревущей песней, любовным стоном
гонгом
громом
тишиной
звоном
о том, что не может быть отнято
потому что не было дано
о том, что бессмертно
поскольку не рождено
об опыте быть рекой
об опыте быть птицей
оставившей часть оперения в Стиксе
но вышедшей на крыло.

расскажи мне о чуде, что было последним
тобою сотворено?